ese amor prófugo
como un puñal que perfora los adentros soñadores
y remordimientos que van y vienen como las estaciones
la melancolía
como un sepulcro de estacas grises
clavadas en la cordillera de los pechos
de los vigorosos grillos que tapan tu sonido
estampida de mosáicos con tus piernas
caminantes en la pasarela de mi vida
y tu vida que me observa a lo lejos
presente del pasado que condena
subsiste a la dicha del engaño
a los pañuelos rojos que emites desde tus ojos
hacia mis ojos
cansados de mirar los límites perversos de la desolación
instante que muero sobre sábanas azules
paralelas al cielo de la noche
verticales a la superficie de tu sombra
perpendicular a tu cuerpo piel de estrellas
horizontal a los besos que fueron
y ahora no son.
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